LLEGA EL CLASICO BARÇA MADRID

Llega el clásico, el partido soñado por la afición. Como este blog esta dedicado tambien a ellos...además es mio y me apetece hacerlo, voy a hablaros de cómo veo yo ese clásico del Barça Madrid 2008.

Vaya por delante que sí soy un apasionado culé pero...no soy anti-Madridista. Por lo que me miro los partidos del Real; sin la pasión que me miro los del Barça; pero con la devoción debida y el respeto al buen juego de los blancos, cuando éstos se prodigan.

Os he de decir además que...pasión y Barça van unidos en un dicho mio de hace muchisimos años y que resume ése sentimiento culé: EL CULÉ SUFRE CUANDO SU EQUIPO JUEGA Y GANA PORQUE NO SUFRE... han sido tantos años de ansiedad por lo que hupiera podido ser que, el culé es carne de psicolog@ (qué detalle para con los del grémio eh? jaja)... tódos nos sentimos entrenadores, jugadores y equipo técnico durante las semanas de la liga, juzgamos y ejecutamos el domingo por la noche y lo que es peor, somatizámos en nuestras carnes los resultados de ese finde; este año en el que reina una pax romana en Can Barça en mayor medida gracias al seny del entrenador Josep Guardiola, y tambien porqué no al éxito de la Directiva que reside en dejarle hacer la suya.

Todo esto unido al placer que deviene observar que los jugadores; esa pléyade de egos, dinero y sentimientos funciona como una máquina de precisión y además disfrutan haciendolo, la baba está asegurada.

Se masca por tanto la tragédia. Como en una épica de Homero, se acercan a la batalla ambos contendientes; los unos seguros de si mismos, orgullosos de su talento y tranquilos en la cómoda posición en la tabla; los otros párias desarraigados, con el orgullo vencido y solo esperando lo inevitable. Que le ocurre al Real Madrid... no me valen prendas, lo tienen todo, pero no son felices; el futbol no deja de ser un sencillo juego.

Cuando yo era pequeño, me encantaban esos partidillos de patio de cole, heramos 100 contra 100, que durante la media hora del patio nos dejabamos la piel jugando con una pelota deshinchada (para que no botase y se jugara al pié) que grandes jugadas recuerdo, con un frio de mil demonios, pero ahi estabamos todos juntos en dos equipos de ciento y la madre, porqué lo haciamos...orgullo.

Cuando digo que al Madrid le falta eso... lógicamente si tienes 3 estrellas que cobran una morterada...el que cobra menos ha de trabajar para ellos...ahi viene mi propuesta.

PORQUE NO PAGAN LAS ESTRELLAS A SUS GREGARIOS?.

Revolución?...por supuesto, de alguna forma se ha de asegurar que los que tienen que correr, defender y proporcionar balones a las estrellas. Se establece así una sinergia ganadora...cobrar por objetivos.

Aplicamos aqui la máxima de la empresa...OBJETIVOS.

Si yo fuera un RAUL y viviera de los pases que me han de llegar desde atrás de mis lineas de medios...y yo les pagara...me llegarian más pases?.

Porqué no hay una empresa propietaria de ésos gregarios que me subcontratara a mi los jugadores que mejor se adaptan a mis necesidades?.

TRABAJO TEMPORAL...ahí es donde ha de instaurarse esa nueva y novedosa forma de actuación. Gregarios al servicio de las estrellas, el que mejor me funcione, tiene el trabajo asegurado y además más gana. OBJETIVOS.

Seguiremos desarrollando este tema, que dá para mucho más.

Un abrazo.

RAFAEL DE LEÓN Y LA POESIA FAVORITA DE MI PADRE.

La encontré, y os la pongo para que la disfruteis, sabor de la España más austera, rígida y agreste, la de las ventas...los cortijos...las dehesas, ideal para aprendersela de memoria y dar la vara a las juventudes en las sobremesas...qué recuerdos. Sé que mis hermanas la recordarán con cariño y oirán su voz recitarla para que no se la lleve el olvido.

«Y me bendijo a mi mare;y me bendijo a mi mare.
Diez séntimos le di a un pobre y me bendijo a mi mare.
¡Ay! qué limosna tan chiquita,qué recompensa tan grande.¡Qué limosna tan chiquita,qué recompensa tan grande!»
¿A dónde vas tan deprisa sin desirme ni ¡con Dió!?
Me puedes mirá de frente,que estoy enterao de tó.
Me lo contaron ayer las lenguas de doble filo, que te casaste hase un mé y me quedé tan tranquilo.
Otro cualquiera en mi caso, se hubiera echao a llorá, yo, crusándome de brasos dije que me daba iguá.
Y ná de pegarme un tiro ni liarme a mardisiones ni apedrear con suspiros los vidrios de tus barcones.
¿Que t'has casao? ¡Buena suerte!Vive sien años contenta y a la hora de la muerte, Dios no te lo tenga en cuenta.
Que si al pie de los artares mi nombre se te borró,por la gloria de mi mare que no te guardo rencor.
Porque sin sé tu marío,ni tu novio, ni tu amante,yo fui quien más t'ha querío,con eso tengo bastante.

* * *—¿Qué tiene er niño, Malena? Anda como trastornao, tié la carilla de pena y el colorsillo quebrao.
Y ya no juega a la tropa, ni tira piedras al río, ni se destrosa la ropa subiéndose a coger níos.
¿No te parese a ti extraño, no ves una cosa rara que un chaval de dose años lleve tan triste la cara?
Mira que soy perro viejo y estás demasiao tranquila.
¿Quieres que te dé un consejo?Vigilia, mujé, ¡vigila!
Y fueron dos sentinela los ojitos de mi mare.
—Cuando sale de la escuela se va pa los olivare.
—Y ¿qué busca allí? —Una niña, tendrá el mismo tiempo que él.
José Migué, no le riñas, que está empesando a queré.
Mi pare ensendió un pitillo, se enteró bien de tu nombre, te regaló unos sarsillos y a mí...un pantalón de hombre.
Yo no te dije «te adoro»pero amarré en tu barcón mi laso de seda y oro de primera comunión.
Y tú, fina y orgullosa, me ofresiste en recompensa dos sintas color de rosa que engalanaban tus trensas.
—Voy a misa con mis primos.—Bueno, te veré en la hermita.Y qué serios nos pusimos al darte el agua bendita.
Mas luego en el campanario, cuando rompimos a hablar:
—Dise mi tita Rosario que la sigüeña es sagrá,
y el colorín, y la fuente,y las flores, y el rosío,
y aquel torito valiente que está bebiendo en el río;
y el bronse de esta campana, y el romero de los montes,
y aquella línea lejana que la llaman... ¡horisonte!
¡Todo es sagrao: tierra y sielo porque así lo quiso Dió!
¿Qué te gusta más? —Tu pelo.¡Qué bonito me salió!
—Pues, ¿y tu boca, y tus brasos, y tus manos reonditas,
y tus pies fingiendo el paso de las palomas suritas?
Con la puresa de un copo de nieve te comparé;
te revestí de piropos de la cabesa a los pié.
A la vuerta te hise un ramo de pitiminí, presioso
y a luego nos retratamos en las agüitas de un poso.
Y hablando de estas pamplinas que inventan las criaturas,
llegamos hasta tu esquina cogíos por la sintura.
Yo te pregunté: —¿En qué piensas? Tú dijiste:
—En darte un beso.Y yo sentí una vergüensa que me caló hasta los huesos. De noche, muertos de luna, nos vimos por la ventana.
—¡Chssss! Mi hermaniyo está en la cuna,
le estoy cantando la nana.
«Quítate de la esquina,chiquillo loco,que mi mare no quiere ni yo tampoco».
Y mientras que tú cantabas yo,
inosente me pensé que nos casaba la luna como a marío y mujé.
¡Pamplinas! ¡Figurasiones que se inventan los chavales!
Después la vida se impone: tanto tienes, tanto vales;
por eso, yo al enterarme que llevas un mes casá,
no dije que iba a matarme, sino que me daba iguá.
Mas como es rico tu dueño, te vendo esta profesía:
tú, por la noche, entre sueños soñarás que me querías,
y recordarás la tarde que mi boca te besó
y te llamarás «¡cobarde!»como te lo llamo yo.
Y verás, sueña que sueña,
que me morí siendo chico y se llevó la sigüeña mi corasón en su pico.
Pensarás: «no es sierto ná, yo sé que lo estoy soñando»;
pero allá en la madrugá te despertarás llorando,
por el que no es tu marío, ni tu novio, ni tu amante,
sino el que más te ha querío. Con eso tengo bastante.
Por lo demás, tó se orvía.
Verás cómo Dios te manda un hijo como una estrella;
avísame de seguía, me servirá de alegría cantarle la nana aquella:
«Quítate de la esquina,chiquillo loco, que mi mare no quiere ni yo tampoco».
Pensarás: «no es sierto ná, yo sé que lo estoy soñando».
Pero allá en la madrugá te despertarás llorando.
Porque sin sé tu marío, ni tu novio, ni tu amante,
yo soy... quien más t'ha querío...¡Con eso tengo bastante!

OOOOOOle ese arte yesa grasia...se me ponen los pelos como escarpias.

Ea...con Dió.

MENAMORAO DE MADRID...

Hacía muchos años que no te veía, mis recuerdos de ti íban de la mano de la movida... juventud, música, desparrame emocional con el que nos aliviabamos en aquellas fechas en las que a empujones todos lidiabamos con el futuro incierto, haciéndonos mayores a golpe de pan y circo.

Eras una ciudad ensimismada en los cambios que te veías venir; adusta, pueblerina y muy... muy pa dentro. Eras un poquito la cenicienta anclada en aquellos ´60 de Amancio, Velazquez y Gento... donde el Madrid de los Austrias te tenía presa y lo que molaba eran las Autonomías y solo te dejaba ser tu misma el Alcalde Tierno Galván.

Para los que vivimos en Catalunya, significabas el centro inmovil de España y el eje desde el cual partían las Leyes y a golpe de ordeno y mando ibas soltándonos las riendas dejándonos ser nosotros, alimentándonos los egos y dándonos las simientes para luego reclamar parte de las cosechas.

El Madrid que estoy viviendo ahora, se me antoja una metrópolis enajenada por el desenfreno inmobiliario. eso si... sabe jugar muy bien las cartas, me haces sentir en casa, no extraño para nada ni el trato ni el favor, me estas mimando sin complejos, atiendes todas mis necesidades de anfitriona y lo haces por gusto... con arte.

Desde cualquier rincón de tu enorme territorio me ofreces un simple y sincero cocidito madrileño... sin embagues ni pretensiones, por el mero hecho, de que es tu plato nacional. Lo haces digno manjar de cualquier mesa y lo acepto. Maravilloso ejercicio de autoestima.

Me recibes cada vez que voy a verte, madrugadora, limpia y me tienes preparado el café con leche y las porras por eso me enamoras, haces que se respire Madrid en cualquiera de tus rincones tanto desde el más bajo de los cantónes como de las enormes moles que te han puesto en tu horizonte, regado con autovías, rotondas y preciosos bloques de pisos de tejado de pizarra llenos de flores, jooder... que guapa estás.

Tu calle de Alcalá llena a rebosar de negocios, de clientes donde el intercambio de culturas hace que crezcas y madures hacia un futuro planificado y bien administrado... eso se nota en los médios de los que te han dotado. Alguien se quejará pero... que vengan cualquier dia a nuestras Rondas y verán lo que és un atasco.

Madrid eres tú y tus gentes, que aún rien al oirme recitar del tirón "Bon Día...quedan cortaos?" y el de turno me dice casi de forma automática..."y porras..."

Madrid, me enamoras.

YO TAMBIEN TE QUIERO MOE...

Me produces sensaciones de viejo amigo de siempre, como el Moe amarillo... tu blog desprende los aromas de tus frituras, me parece oir el tintineo de ese ventilador del botellero que nunca arreglastes... ni arreglarás porque...no seria lo mismo.

Las personas, gregarios por naturaleza, amamos nuestras querencias, nuestros rincones donde...nos sentimos presos de nuestros sentimientos y somos fácil pasto de pensamientos en los que...la mirada más transparente puede leerlos; ahi debes entrar tu; donde con oficio nos acomodas y nos masajeas las narices, los belfos y nos alegras la vista con las tapiyas que con tanto cariño nos acompañas el camino entre caña y caña.

Sé que somos multitudes los que te seguimos desde la distancia sin conocerte, todos te imaginamos de amarillo huevo, limpiando la vajilla mientras con el lapiz en la oreja nos miras preguntandote...que tomara este hoy?...de donde poyas vendrá?... y lo único que deseamos es ese piscolabis servido con una mezcla de amor y cariño que...para eso venimos.

Te leemos con devoción, ávidos por conocer tus inquietudes, ansiosos por descubrir los rincones que atesora tu alma, los origenes de ese verbo prodigioso con el que nos alimentas, más...

Queremos más... porque tú lo vales.

Un abrazo quiyo.

POEMA DE OTOÑO...porqué no?.

Repasando la historia de otros otoños, viene a mi memoria esta sensacional pelicula de los tiempos de la transición, SOLOS EN LA MADRUGADA.

Un genial actor que desgranó en su papel de locutor de las noches, de aquella España, gris, de hombres grises, sonrisas grises y miradas grises, una perfecta metáfora de la soledad, en la que el, a lomos de su micro... acercaba la llama de su calor, a miles de personas que, dormitaban sus sueños mas oscuros. Eran aquellas fechas, en las que los presos de la dictadura más acomplejada, anhelaban gritos de libertad, ante la fría mirada de una sociedad, anestesiada por un consumismo de casita y huerto.

Viene a mi recuerdo, una viejisima canción de un poeta parco en sonrisas, me impactó por su dureza, su frio interior, retrató los pensamientos mas lúgubres de aquellas horas de carceles atestadas y ebullición de conciencias.

La canción empezaba con un monólogo del autor PATXI ANDION.

Axfisiado por el polvo y el silencio

entre la reja y la ventana, que me acerca

poco a poco a mi pasado y a esta celda.

me han traido tu carta...compañera,

anhelante, trabajosa, amargamente sincera,

y lo entiendo...quiero que sepas, que lo entiendo,

entiendo que en la calle y en la vida...

no hay lugar para la espera,

que las entrañas te láten,

y necesitas otro que las desate.

Luego un estribillo, desgañitado con su voz ronca

en la que, abre las ventanas de su vida,

y deja entrar la luz como...una bocanada de esperanza.

Ay que ver como era....era la mar de tu calle...

y tu olor en el aire...tus palabras brisa...

tu portal mi puerto...

y yo...tu navegante.

wao. Deliciosa eh?.

Hasta otra ocasión en la que me inspire como hoy esta hermosa mañana de otoño y como siempre, nos veremos en:

SOLOS EN LA MADRUGADA.

CHRISTIAN DIOR...ARQUITECTO DE LA BELLEZA.

No hay palabras para describir la obra de este diseñador de moda, adjetivos como innovador, soberbio o sublime, se quedan pequeños para el.

Hijo de una familia burguesa normanda, ni el mismo se imaginaba que años despues sería el revulsivo que la sociedad francesa que acababa de salir de una guerra en la que, traiciones y contubernios habian esquilmado "la grandeur" de aquella república.

Por un casual, entró a trabajar como dibujante para Le Figaró después de superar una tuberculosis; que curó en nuestras Baleares y donde me imagino se impregnó de su luz. Allí esbozó sus primeros figurines... como entender que una persona sin ninguna cultura del negocio llegara en tan solo 12 años hasta su muerte, a donde llegó.

Supo rodearse de los mejores en cada una de las facetas que a el le faltaban, de esa forma suplio sus carencias. Visionario?...pues si; supo ver la belleza que las mujeres poseen y la aumentó con sus atrevidos diseños.

Mi primer contacto con uno de sus vestidos, fué cuando regalé el primero a una mujer que amé, siempre me gustaron sus colores, sus floreados estampados; quizás por una época en la que tuve mucho contacto con la moda, los tejidos y Francia.

Vestir a una mujer de Dior, es el máximo exponente de sensibilidad que un hombre puede desear, la belleza se multiplica exponencialmente, allí se transmutan los sentimientos, la confección adquiere niveles de exquisitez sin igual, los detalles hacen que el vestido sea una perfecta obra de arte.

Después de el, Pierre Balmain, Ives St. Laurent y otros siguieron su senda abarrotada de vestidos de noche, de guantes de largo recorrido, gorros imposibles. Si...El mundo de la moda de esos artistas hacen mujeres bellas a las bellas mujeres.

Después de su primera presentación allá por 1947, los primeros compradores Americanos, desembarcó en el nuevo mundo; allí si apreciaban la agresividad de sus diseños, la mujer Americana, esbelta y erguida, esperaba ansiosa de poseer sus vestidos, éllas supieron apreciar su genio y lo encumbraron. Dior, se recluia en su viejo molino granja de la Provenza a descansar; rodeado de silencio, ante una naturaleza que literalmente le explotaba en los ojos, se recreaba admirando las flores y aplicando ésa misma naturaleza en sus diseños. Arte, silencio, luz y color; que más puede pedir un artista.

Admiro su carrera desde hace muchos años, siempre me gustaron sus mujeres, su tesón, su generosidad para con ellas. Para cuando los hombres volveremos a ver esa belleza en nuestras calles.

Pues si; echo de menos a la mujer...mujer, vestida con todos los complementos, caminar por la calle seguida por los ojos de todos nosotros, girándonos cuando nos sobrepasa, pensando en como y porqué va asi, en quien es y sobre todo agradeciendo su existencia.

La mujer Dior, tiene el don de ensombrecer con su luz al resto de las mortales. Atrévanse, niñas de juventud desgarrada, mamás de pocos sentidos, vístanse para nosotros que...lo de arreglá pero informal suena a shawarma, a refrito, a tetra brik.

Vaaale, me pondré mi mejor traje, camisa blanca, corbata y pañuelo en la solapa...y saldremos a pasear para...

Vamos agarraditos los dos, espumas y tercipelo...tu con un recrujir de almidón y yo recio y altanero...jajajaja.

Ya sé que hay un tiempo para cada cosa y una cosa para cada tiempo pero...artistas como Dior se dan muy pocas veces, admiremos su arte y brillemos con el.

Dedicado a las mujeres bellas y a las bellas mujeres.

LAS RAMBLAS DE BARCELONA...O EL ABORREGAMIENTO GENERAL CATALÁN.

Asusta pensar en el porqué todos acabamos allí, Las Ramblas y sus calles adyacentes desde Ferrán hasta Hospital, estaban ayer tarde así como los veis, a ojo de mi cámara de movil. Si visitas otras ciudades españolas, observas otro ritmo, otras cadencias, sus gentes están perfectamente repartidas. En Barcelona, o estás en el mogollón o simplemente no existes, el centro de Barcelona es así.

Los sociologos, se devanarán los sesos en explicaciones; pero para mi; profano en teorias sociales, que, simplemente me dejo llevar por la riada humana, asi lo hice. La manada me captó, me lleva; dejas la mente en blanco y vas caminando sin rumbo propio, les oyes hablar pero no escuchas lo que dicen, ves los indigentes, arrastrando su carrito del hipermercado atestado de bolsas, ropas y enseres y piensas...como es posible que sobrevivan en esta selva... músicos callejeros, entonando melodias de siempre...desde la Ronda San Pedro hasta la Plaza Urquinaona, aún se respira, pero al llegar a la Plaza de Catalunya, la riada de gentes aumenta, el ruido se hace ensordecedor, ves a gentes paradas esperando a algo o a alguien, hasta llegar a las Ramblas.

No hay dos sentidos de marcha como sería lógico, la derecha para bajar y la izquierda para subir, ahí la riada te absorve, te arrastra de nuevo, parones bruscos cada vez que uno de esos artistas callejeros, empieza su espectáculo, la pareja de cantantes de Tangos Argentinos, las estatuas inmoviles, la entrada del Mercado de La Boqueria, es un potentísimo imán de luz que atrae a la manada hacia sí.

En el último tramo de La Rambla, cerquita del museo de cera, hay infinidad de artistas del dibujo, que te hacen una caricatura por unos euros, todos, sin excepcion con las hojas listas en los caballetes....nadie sentado.

Un par de hileras de quioscos, de los más variados objetos a la venta, en ese tramo te invitan a mirar, las caras de hastío y aburrimiento de los tenderos, te indican que la manada no tiene ganas de gastar, depresión???...no lo sé, pero se respira un aire de fatalidad, creo que la prensa, ha inyectado tanto desánimo entre los Catalanes que éstos han blindado su ilusión, se han vacunado contra la gripe económica y apretado los dientes, nadie rie, nadie sueña, todos a una sueñan con que el Barça gane esta noche al Valladolid y así puedan dormir una noche mas el otro sueño, el de los otros españoles que si rien, salen y disfrutan de la vida.

Barcelona es bona si la bossa sona.

EN LA LUNA DE VALENCIA...TRABAJO Y PLACER

Qué hermosa mañana desde el balcón de casa de mi hermana, qué aromas, que frescor desprendía el Jucar rodeado de naranjos, a reventar de frutos.

Me sorprendió esa ciudad costera, qué cambio verla vacia de gentes, siepre la habia visitado en verano, me encantó su calma, su silencio, su bahia con solo el mar por testigo, de un azul limpio y hermoso, y su luz. Mi hermana me llevó al faro desde donde se divisaba toda la línea de la costa, repleta de palmeras con los racimos de dátiles de color amarillo intenso colgando de los penachos de hojas. Ví rincones preciosos con chiringuitos de madera cerrrados, con sus porches vacios que te invitaban a sentarte en sus sillas y relajar el ojo en el horizonte, precioso.

Curioso...poquisimos apartamentos con el cartel de SE VENDE, eso significa que la gente se encuentra agusto y no quieren marchar. CRISIS?? ...what crisis.

Mi hermana Mari y Jose Luis mi cuñado en una pose como aquel que dice...qué hay de nuevo viejo?...(jajaja) hacía tiempo que no nos veíamos y me apetecia pasar por alli, de camino a unas visitas que tenía con gente del mundo del toro en Valencia, qué cambiada esta esa ciudad; enorme, bulliciosa, luminosa. La parte nueva del puerto, da la impresión que te va a saltar encima, cruzas el rio y entras de golpe en la parte vieja, calles estrechas gentes, por doquier a sus cosas CRISIS??...no la ví.

Estuve tomando café en un bar restaurante de ambiente taurino cerca de la plaza, lleno a la hora de comer.

BULGARIA UN PAIS POR HACER...

Aprovechando un viaje de trabajo, he tenido la oportunidad de visitar ese hermoso pais a caballo entre el este y el oeste de europa, durante esos dias que se me hicieron cortisimos, pude apreciar que a pesar de la diferencia de lenguaje, sus gentes conservan aún la personalidad y el carácter que los define como la puerta del este hacia Europa.

Me sorprendió el regusto rancio de las construcciones de la época comunista, edificios miméticos, grises pero amplios y cómodos, junto con los modernísimos edificios de nuestra época donde cristál y acero se mezclan con elegancia dando a Sofia la capital un aspecto desgarbado de adolescente perpétua.

Como buen vasco que soy, me dejo llevar por la gastronomia de los lugares que visito, ésta vez acompañado por mi guia interprete, que conociendo mi interés se esforzó en que conociera toda esa riquisima cultura culinaria que los búlgaros atesoran.

Empezando por el queso blanco, especialidad de la casa en todas las variantes, en ensaladas y cocinados, me sorprendió grátamente su contraste con los exquisitos vinos de la zona, nada tienen que envidiar a los nuestros. Los Merlots, los Cabernets y los blancos muy frescos y afrutados maridando perfectamente con las ensaladas y las carnes a la parrilla.

Los restaurantes muy familiares, de precios baratísimos y calidad excepcional y los restaurantes de élite con un esmeradisimo servicio y platos adornados, son fiel testimonio de hacia donde van.

Intuí una brutal falta de clase media en esa sociedad, o eres inmensamente rico o un pária. Ahí empieza el verdadero futuro de Bulgaria.

Me queda en el recuerdo la imagen colorista del otoño búlgaro, robles y encinas con hojas rojas, doradas junto con alfombras de ésos mismos tonos por el suelo, bosques donde a pleno día no entra el sol, y minados literalmente de setas, rovellóns, ceps, champiñones silvestres. Qué maravilla.

La semana allí fué de un clima excepcional, una media de 20 grados, soleado y aire limpio y seco, un goce para los sentidos.

Volveré...